Au coin de la rue de l’improbable en arrivant par le boulevard du jamais vu, se promenant sous la pluie du matin dans l’impasse d’un chemin doré, on trouve une étrange officine.
On y entend parfois l’écho d’un soupir de lune. On y voit des arbres à une distance qu’on ne peut pas imaginer. On ne sait pas si on y a déjà cheminé. Une voix nous invite à partager la respiration d’un nuage. Des percussions volent, traversent des espaces, interstices de temps, fragments de grains d’invisible. En écho, un saxophone ou une flûte chantent leurs amours aux étoiles. Un piano colore la surface lisse des sensations. Gouttes d’eau. Ruisseau. Cascade.
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